В старенькой коробке я нашла письмо.
Жёлтое, потёртое, помятое оно.
Я спросила бабушку: «Что же за письмо?»
Она мне отвечает: «От сына моего.
В 22 годочка ушёл мальчишка мой,
Думала: вернётся скоренько домой,
Но война проклятая шагала по земле-
Приносила горе людям, всей стране.
А мальчишки юные, жизни не щадя,
Смело погибали, Родину любя.
Похоронки лютые летели в каждый дом-
Поражали немцы деток вражеским огнём.
А сын писал в письме своём последнем:
«Фашистов мы сумеем победить,
И мы готовы с жизнью попрощаться,
Раз война проклятая не хочет нас щадить…
Мы привыкли смерти не бояться,
И за тех ребят, что не успели жить,
И гибли в восемнадцать, девятнадцать…
Мы желаем немцу отомстить!»
И дальше ничего не разобрать –
«Что же сын хотел ещё сказать?..»
Расплывчатое бурое пятно…
Но в конце опять читается оно:
«Но всё же, мамочка, родная,
Мне страшно умирать…
Хочется руки твоей коснуться,
А потом в огонь, на фронт опять»
Бабушка на миг замолкла,
Слеза упала, голос задрожал…
И будто эхом боли прозвучало:
«Сынок, родной, вернись домой!»
Воспоминания в сердцах
Хранят военные моменты,
И страшно выглядят в руках
С войны пришедшие конверты…
Валентина Мишина, 11 лет
Оренбургская обл., п. Переволоцкий
