Почтальонка бежит по безмолвным кварталам,
Ветер сбивает бедную с ног.
Ей, как солдатам, легко не бывало.
Каждый листок, как пустой эпилог.
Тысяча писем, полно похоронок.
«Как это матери в руки отдать?»
Невыносимо, когда твой ребенок
Погиб на войне…и некого ждать…