Рамазанова Динара, «В семидесятый раз…»

В семидесятый раз великую победу отмечаем.
Георгиевские ленты, в небе праздничный салют,
О май, чудесный, солнце, птицы радостно поют,
По улицам улыбки светлые встречаем.
А скрывшись от толпы в тени, преклонных лет идет старушка,
С цветами, с письмами, прижатыми с трудом к груди,
Потухший взгляд, она тихонько обнимает вядшую могилу,
А в мыслях молодость, когда вся жизнь, казалось, впереди.
В момент счастливых ликов, торжествующих хлопков,
К ней подошел юнец лет двадцати:
«Прошу, поведайте мне о своем тяжелом жизненном пути.
Чью руку держите так крепко вы сейчас?
Чью жизнь ваши молитвы не смогли спасти?
Чей голос слышите всегда внутри?»
Помедлив, горькую пустив слезу, старушка свой поведала рассказ:
-Мне было пять. В далеком сорок первом, когда чудесный огонек в глазах моих погас.
Отец покинул дом родной и часто письма присылал,
Я гордо говорила всем, он мой герой.
Но он об этом, к сожалению, не знал,
Он больше не услышал голос мой.
Спустя два года, в жестоком снежном декабре,
В Великой Сталинградской битве, под огнем,
Простился с миром он, остались в доме мы вдвоем.
И день тот сразу вспоминаю…
Когда мы с братом матушки тяжелый гроб несем.
Во сне я вижу доселе,
Как пробегают мимо немцы, их крики-эхо в темноте,
Как страшный зов о смерти в тишине.
О смерти…она так беспощадна оказалась-забрала братца моего.
Осталась я, война и больше ничего.
Мое сердечке билось еле-еле, когда в соседском доме за углом
Ютились дети вчетвером,
Когда от голода мне не спалось, зато они здоровы были,
Между собой мой хлебушко по граммам жадно с ревностью делили.
Всю юность провела я в полном скорби лазарете,
Кто сыновей терял, кого невеста не дождалась и чья-то дочь с военных пор не возвращалась.
А знаешь, молодец, ночами темными читала под свечей,
Я дневники погибших, раненных, в блокаде побывавших.
У каждого был свой тяжелый, неподъемный крест,
Его несли к вершинам и не боялись «покорить великий Эверест».
Отца рукой написанные письма в сотый раз,
Как тайну молчаливо и безмолвно я внимала,
Записки долгожданные от брата со слезами вновь перебирала.
А умирая, родные мои, о чем они задуматься в бою успели?
За что «прости» в последний миг сказать они хотели.
И на отца могиле я сейчас сижу,
А сын его покоится не близко,
В счастливые до боли лица я смотрю,
В улыбки яркие, на нежные цветы, на девушек, сияющих
лучисто,
И каждому, кто спросит, сразу говорю:
«Цените каждый светлый день, Ушедших предков искренно благодарите,
Ведь вы сейчас живете жизнью той,
В душе моей погибшей заветной и несбыточной мечтой».

Динара Рамазанова , 16 лет
Азербайджанская Республика, г. Баку