У дуба, на лесной опушке,
Во мгле и в злой немой тиши
Устало посмотрел я на церквушки,
И друг шепнул мне тихо: «Напиши!».
— О чем писать? — спросил его с печалью,
Ведь далеко от дома мы ушли.
Тут очень холодно и пахнет гарью,
А от костра остались лишь угли.
Товарищ мне сказал с улыбкой:
— И что ж, теперь нам унывать?
Наш путь сюда — не был ошибкой:
Недолго нам осталось голодать.
Я верю, что придет свобода,
Лишь с мыслью этой и живу.
И нет дружнее нашего народа,
Нет равных нам по мастерству!
— О чем ты пишешь, друг? — спросил он сипло
— О том, как ты красиво говоришь.
Он пробурчал в ответ мне хрипло:
— Тогда пиши, а то уж долго ты молчишь.
Через года письмо свое отправлю,
И может поздно, но оно дойдет.
Я память после нас с тобой оставлю,
Когда лет семьдесят уже пройдет.
Надежда Пепелова, 17 лет
г. Санкт-Петербург, Петергоф
