Дорогая, родная Полина!
В предрассветной пишу тишине.
И сырая блиндажная глина
Стены дома напомнила мне.
Мелкий дождь моросит перед бурей,
Тучи небо сжимают в кулак.
И я чую – блуждающей пулей
Меня свергнет безропотный враг.
Скоро утро, и близится битва.
Надо Родину чутко беречь
И, шепча бесконечно молитву,
Бездыханным на землю полечь.
Я пишу, оперевшись на каску,
И, устав от бессонных ночей,
Вспоминаю далёкую ласку,
Аромат мягкой кожи твоей…
Не страшусь предстоящей атаки,
Лишь волнуюсь, листок теребя –
После этой бессовестной драки
Я не встречу, как прежде, тебя.
Только хриплые звуки дыханья
Режут тяжесть тумана войны.
Ничего, кроме бед и страданья
Я не вижу на лицах, увы.
От царящей безмолвной прохлады
Мёрзнут пальцы. Мне трудно писать.
Не боюсь чужеземной армады,
Не хочу лишь тебя потерять.
И глаза не спеша закрывая,
Вижу облик расплывчатый твой.
Обо мне не печалься, родная.
Я без страха приму этот бой.
И сквозь мглистые тропы и годы
Вспоминаю ушедшие дни.
Ради мира и общей свободы
Мы сразиться должны, извини.
Я всё видел: и взрывы снарядов,
И мучения разных людей,
Безразличие мертвенных взглядов
Искалеченных жизнью друзей.
Видел смерти, раненья, признанья,
И как судьбы ужасно горят,
И в агонии взгляда скитанья –
Обезумевший, бешеный взгляд.
Словно жадно, я воздух глотаю,
Собирая ладошкой росу.
И как будто в руках ощущаю
Нашей Родины святу слезу.
Всё притихло, укутавшись мглою.
Скоро солнечный явится свет.
И все молятся, правду открою –
Атеистов средь нас больше нет.
Кое-где перекликнулись птицы,
Тихий шорох в окопных рядах.
Нет надежды на заспанных лицах,
В помутневших и красных глазах.
Этим утром – седым, бесконечным
Я на жизнь оглянулся назад.
Забирающим жизни и вечным
Остаётся войны постулат.
Запах крови в тумане витает.
Приближается хаоса миг.
Тихо сердце моё замирает.
Головою к винтовке приник.
Не холодное бледное тело
Терпит муки суровой войны,
А душа, что при жизни горела
И погибла во благо страны!
Вот и солнце над тучей поднялось
И, пронзив её мутным лучом,
В мрачном небе опять затерялось,
И явился раскатистый гром.
Перед боем такая картина…
И я к схватке последней готов.
Ну, прощай, дорогая Полина.
Твой любимый Иван Соколов…
Леонид Хромов, 17 лет
г. Уфа
