Где ворона крыло затмило солнце,
а крик его порвал на тени свет,
меня ждала ты долго у оконца,
годами веря в то, что смерти нет.
Ждала, что поздней ночью, как бывало,
коснусь устало медных твоих кос.
Поправлю, словно в детстве, покрывало
и сон посторожу, как верный пес.
Ждала, что этим ясным знойным летом,
когда «Победа!» прогремит трубач,
я вдруг вернусь. Приду к тебе с рассветом
и защищу собой от неудач.
И ты все ждешь. Стремится лето в осень,
а с фронта возвращаются бойцы.
С тобою шутят: мы еще с них спросим,
что смертью отличились храбрецы!
Да шутками, увы, не скрасить горя,
и боли в сердце ими не унять.
И русской кровью крашенные зори
столетиями будут полыхать.
За мир, за жизнь отчизны да за волю
легли в могилы памятью для нас.
И нет уж на Руси такого поля,
где кто-то своей смертью жизнь не спас.
Ксения Рослова, 14 лет
город Орёл
