Мой прадед помнил медсанбат: врачей халаты, цвет палат…
Повсюду пахло белизной – так он писал в письме домой,
Когда полуторки, урча, возили в госпиталь врачам
Тела – работу пуль, гранат,
Орудий, сделанных войной.
Мой прадед был ещё живой,
Когда писал приказ комбат, и приговаривал:
«Герой. Не струсил, не ступил назад,
А мёртвой хваткой автомат
Сжимал, хрипя, одной рукой».
Тогда днепровскою водой накрыло тысячи солдат,
И стон стоял, звучал набат, разрывов тысячных раскат…
Но знал солдат, что за рекой – плацдарм.
Он выиграл тот бой.
Мой прадед жив бы был сто крат и без руки, но в медсанбат
Зловещий артналёта вой накликал смерть.
И генерал, и рядовой, все те, кто был ещё живой, ей подчинились.
Прадед мой погиб, сжимая у наград
Карандаша огрызок свой…
Илья Дырин, 13 лет
Украина, г. Днепропетровск
