Трясутся старые мундиры,
Везде идет война,
Бойцы и с ними командиры
Все собраны здесь в ряд.
И вот он сильный русский воин
Выходит в поле — меч готов
На лошадь он свою садится,
В бою не страх ему сразиться,
Сбивает он врагов.
Нельзя забыть те страшные лета,
Те годы, что была война,
Ту горечь, что прожили люди
И страх – он побольнее будет.
Они все знали холод, голод,
Скорей победный клич издать.
Но время шло, и было все труднее,
Удерживать в себе, страдать, молчать.
И мать ждала письма,
Как хлеба ждет голодный,
Глядя на небо, думая, моля
Застывши у окна, как дух бесплотный
И дожидалась, радость не тая.
Сынок воюет, муж на фронте,
А мать беседует с письмом,
Но сердце чувствует — не троньте,
Ведь все закончится добром.
И вновь приходит письмецо,
Но радоваться рано,
Уж слишком горькое оно,
И слово каждое ударом.
Сын слово к слову подбирает,
Как будто диктор в новостях
И каждое чеканит слово
И каждое пронзает снова.
Мать ночью плачет, грустно ей,
Сынка растила для других людей.
Не пожалеть его сейчас, не приголубить,
Представить трудно, где он завтра будет.
Так женщины в годы войны
Делили с мужчинами долю грусти.
И матери, чьи не придут сыны
Их память уже не отпустит.
И воины, что долг вершили
Все знали, что идут на смерть,
И этим хвастать не спешили,
«Победа!» — вот была их цель.
Прошло немало лет,
Но мы все помним,
О битвах, что рассказывал мне дед.
Война страшней грозы, страшнее молний,
В душе людей навеки выжгла след.
Мне страшно было представлять
И страшно было слушать,
Про деда стоит рассказать,
Ну а другим послушать.
Екатерина Аликина, 12 лет
Республика Хакасия, пгт. Усть-Абакан
