В диком лесу, в неизвестной стране
Сижу я, склонясь, у реки;
И что-то в воде все мерещится мне,
То ли взгляд, то ли взмахи руки.
Я вижу степей безграничную гладь,
Копыта и ноздри коней,
И чью-то великую, гордую стать,
Ведущую в битву людей.
Такой настоящий в жестоком бою,
Гонимый отвагой своей,
Он мчится в родном и любимом краю,
И нет его в мире храбрей.
А где-то у моря в холодной скале
Живет безутешный монах,
Он молится снова за мир на земле
До боли в устах и ногах.
Я снова сижу, над рекою склонясь,
Виденье исчезло, как дым.
Не знаю, в чем смысл, не знаю, в чем связь:
Где грань между добрым и злым?
Пулковские высоты
По этим высотам бродят в ночи
Души погибших солдат.
Как привидения. А их палачи
В пламени вечном горят.
Бродят они по окопам высот,
В воронках заросших лежат.
А за спиною бренчит пулемет,
Фляги пустые висят.
Помнят они, что любили тогда,
За что умирали в бою:
Их села, деревни и их города…
Но ждут ли в родимом краю?
И, так же склонясь над горелой землей,
Запах земли той вдыхают,
В окопах, в воронках, под вещей звездой,
Высоты, как встарь, охраняют.
Анастасия Заховаева, 16 лет
г. Пушкин
