Лицо давно забыло что такое грязь,
Морщины, словно взрытые канавы,
В которых то бурлит слепая неприязнь,
То жизни след спокойно оседает.
Мы вверх идем, но скатываем вниз,
Как камни горные, надежды и мечтанья.
Ты правишь пальцами удавку-воротник
Рубашки и распахиваешь память.
«Я помню как писал, я слал ей в письмах вновь,
То наш обед сегодняшний, что ели, как стреляли,
Что, мол, я ранен, пуля, повезло, прошла насквозь,
а там, другие – рухнули и больше не вставали.
Мне память часто так тогда не изменяла.
Нам, воинам, живучим, словно муравьям,
Клялась в любви до гроба, а потом бросала
В тот самый гроб изменщица – война.
Спасали сумерки. Мы забывали битвы,
Ежей кормили – нянчили мальцов.
Мы пели, вспоминали, мирно хоронили
Тех, кто, как видите, до мира не дошёл».
Седые, словно волосы, твои года, солдат,
Венчают наши жизни, как тиара мира.
Ты – гордый Прометей, ты вырвал пламя нам
из пекла битвы, из священного кострища.
Анастасия Волкова, 17 лет
г. Нижний Новгород
