Лучшие работы конкурса «70 стихов о войне и Победе»

…А месяц в окошке — серебряным глянцем,
Умершая мама глядит со стены,
И рядом отец, погибший под Брянском
В начале войны.
А в доме ни крохи, ведь город в блокаде,
Заброшены книги, забыты тетради…
А утром с завода уйдут эшелоны,
Твои отправляя в вагонах патроны.
Хорошие книжки давно позабыты –
Чтоб только согреться сжигаешь листы,
А младший братишка играет в убитых,
На серых коробках рисуя кресты…

И вот лето сорок второго,
И лета макушка – июль.
И не было места живого
От взрывов, снарядов и пуль.

И то ли с земли, то ли с неба
Раздался приказ, как завет:
«За Волгой земли для вас не было!
За Волгой земли для вас нет!»

Потемнели шинели измятые
На девченочьих хрупких плечах,
Разлетелись «Ведьмы проклятые»
Люфтваффе в ночных небесах.

С злыми взглядами,растрепавшиеся,
Они шли на таран с врагом.
И врезались землю, павшие
Сбиты вражеским плотным огнём.

Весенним днем слепит глаза,
И тают груды снега,
И слышны птичьи голоса,
И синь струится с неба.

Поют мне песни дрозд с грачом,
Щеглы, скворцы, синицы.
Я вдруг задумалась — о чем
Мне так щебечут птицы?

Они щебечут о весне, —
Мне солнышко сказало.
И протянуло луч свой мне,
Согрев, как одеялом.

(Читая фронтовое письмо)

Май шелестел за окнами листвой
Весна шагала по стране, в лучах играя,
А я читал солдатское письмо,
Всей этой красоты не замечая.
Письмо Кучумова Корнея Кузьмича,
Он воевал в Рязани, Сталинграде
Был ранен дважды. Но «Ура!» кричал,
Прорвав кольцо в освобожденном Ленинграде
Читаю. И письмо вдруг оживает…

Я все жду тебя сутками,
Меня отвлечь пытаются скупо
Иногда уговорами и злыми шутками:
«Он не вернется! Ждать его глупо!»

Все равно, что твердят за спинами!
Ты, конечно, дорожкой прямой
Упрямо борешься с минами,
Ожидая приезда домой.

Помнишь, как я стояла в сторонке?
Провожая тебя на вокзал.
А я жду от тебя ребенка,
У него будут твои глаза.

Наш деда Лёня пал под Ленинградом,
Земли Тюменской скромный паренёк..
Досталось только две ему награды –
могила братская и маленький листок.
Листок тот называли похоронкой,
Где о геройстве, мужестве слова
И дом наш в Лорбе у рябины тонкой
Уже не знал веселья никогда…

Ты слышишь, как тихо? Ты слышишь?
Не слышно раскатов войны.
Пришла похоронка на сына —
Не смог он дожить до весны.

А мать и слезы не уронит…
Как много таких, как она…
Тут в каждом селенье и доме
Кого-то убила война.

Опущены руки и плечи,
И рвется душа из груди.
Ее материнское сердце
Разбито прикладом войны.

Моей соседке девяносто пять,
Она так близко видела войну,
Что, верно, научилась умирать
И воскресать во вражеском тылу.

Она сидит, сжав пальцы в кулаки,
Качая снежно-белой головой,
И ей, наверно, видятся курки,
Что спущены жестокою рукой,

Да призрак страшных и кровавых дней
Её преследует во сне и наяву.
Она сидит и, сгорбившись сильней,
Вновь вспоминает страшную войну…

Я не знаю, не знаю войны,
Я и пороха даже не видел.
Только снятся мне странные сны,
Что кого-то на фронте обидел.

Может, слёзы и стон старика
Не дают, не дают мне покоя?
Ветерана худая рука…
Или крестик… из страшного боя?