Не бывает напрасных смертей,
Отдавая себя на погибель,
Слышат парни мольбу матерей,
И, прощаясь, уходят навеки.
Стоны тихие ночь всколыхнут,
И старушка, немая от горя,
У иконки поставив свечу,
Снова губы кусает от боли.
Снова чудится ей, будто кровь
Из разодранной раны все хлещет,
И боится мать больше всего,
Что окажется страшный сон вещим.
Уже год его нет, сын ушел,
Обещая к весне возвратиться.
Только письма сквозь яростный фронт,
К ней летят, словно белые птицы.
Мать не спит, о еде позабыв,
Сына в мыслях своих навещая.
Просит лишь об одном: чтобы жил,
О домишке порой вспоминая.
Чтоб вернулся скорее домой,
И утешил больную старушку,
«Для тебя я живу, мой родной,
Поживи для меня уж немножко..»
…А солдат за десятками верст,
В бой последний бежит, еле дышит.
Слезы быстро смахнув рукавом,
Имя матери шепчет неслышно.
Но упал. Так хотела война.
Не важны ей любовь и надежда.
Он погиб ради той, что одна
Дома плачет о нем безутешно.
Не бывает напрасных смертей..
Отдавая себя на погибель,
Парни чувствуют боль матерей,
Что целуют их хладные веки.
Анастасия Шилинко, 17 лет
Оренбургская область, г. Оренбург
