Страна никогда с такою силой,
Как этой весной, не жила.
В тот майский день рвались все в бой,
Чтоб за родных и за друзей,
Мстя, все закончить.
И порой шум самолетов, взрыв гранат
Все снится нашим ветеранам.
Они герои. В мае сорок пятом
Пустили по ветру победный алый флаг.
Печальный этот праздник, со слезами,
И об ушедших с грустью помолчим.
Мы в душах бережно храним
Их подвиг.
На парад идут герои,
И блестят на груди ордена,
Ах, какой дорогою ценою
Этот мир и победа дана!
Пусть будет мир всегда,
Пусть солнце ярко светит,
Чтоб горя, зла, войны
Не знали на планете!
ВОЙНА!!! Как много в этом слове
печали, горести и слёз…
Разруху, голод и несчастья
нам сорок первый год принёс…
Надежды вмиг оборвала
тем летом подлая ВОЙНА…
О ней мы знаем понаслышке
из книжек, фильмов и стихов.
Но каждый раз сжимают сердце
истории фронтовиков…
Война — очень жуткое слово,
Его я знать не желаю!
А всем ветеранам снова
Здоровья и счастья желаю!
Мой папа тоже воевал,
Не на второй, а на чеченской,
Меня он тоже защищал,
И я хочу признаться честно:
«Ты молодец, отец,
И я люблю тебя!».
Мы нашим предкам говорим:
«Спасибо Вам за Вашу смелость,
Спасибо Вам за нашу жизнь,
За Вашу преданность и верность,
За ту отвагу пред врагом,
Который Вас сломить пытался,
Но русский дух непобедим,
А значит, немец зря старался!»
Майский праздник! День Победы
Отмечает вся страна.
Надевают наши деды
Боевые ордена.
Их с утра зовет дорога
На торжественный парад.
Городок за окраиной леса,
Тихий, мирный, пустой городок.
Защищают его все вместе
Крепкий, дружный, великий народ.
Как-то раз к ним пришла телеграмма,
Мол: «Сдавайтесь без боя, друзья»
Но, ответив им, грубо сказали:
«Наша Родина, наша земля!»
70- летие Великой Победы
Отмечать будет наша страна,
А добились ее наши прадеды,
Нелегко им досталась она.
Много дней и ночей не спали,
Защищали земли каждую пядь.
Нервы были, как будто из стали,
Бойцы фашистов продолжали гнать.
Слышен звон колоколов…
Вспоминаем мы
Всех солдат-фронтовиков
Страшной той войны.
Не жалея сил своих,
Гнали прочь врага,
Чтобы детям подарить
Мирные хлеба.
Пишу в далёкий сорок первый
таким же школьникам, как я.
Им детство всё перечеркнула
Кроваво-страшная война.
Моё письмо без адресата
Тем, кто ещё годами мал,
Но, путаясь в полах бушлата,
С отцами рядом воевал.
