Я не писатель, не поэт,
Я жизни не видала.
Когда мне было мало лет,
Я о войне узнала.
Что сорок первый-год беды,
Что лето проплывало.
И звук сирены проревел,
Когда страна вставала.
И с выпускного, с песен, с полек
Парнишки юные совсем
Ушли на фронт, оставив только
Надежду, веру людям всем.
Ушли на фронт ради России,
Ушли, не зная той судьбы,
Что ожидает их у входа,
В мир боли, смерти и стрельбы.
И страшно вроде бы вначале,
Пока не начался тот бой.
Гром пушек, мины всё взрывали,
Кто жив, кто мертв, а кто слепой.
И год спустя, а может позже,
Мальчишка бывший стал сильней.
Теперь уже не страшно больше,
Теперь врага сильнее бей.
И черный дым от взрыва пушки
Накрыл тела былых друзей.
Письмо от матушки-старушки
В шинели старенькой своей.
Любовь к девчонке-выпускнице
Прошла на время: ведь война.
Но вдруг ты вспомнишь, как в «Зарницу»
Играли вместе иногда.
И так все бились и стрелялись,
Всё больше трупов на траве.
Лишь ты один не умираешь,
«Лишь ПОБЕДИТЬ БЫ»,- в голове.
И вот Победа! Наконец-то!
Год сорок пятый наступил!
Вся боль, отчаянье, холод в сердце
Теплу и свету уступил!
Еще жива та мать-старушка,
Что волновалась каждый раз,
«Я жив»,- шепнул ей сын на ушко,
Скатились слезы с нежных глаз.
«Ура!» солдатам тем отважным,
Что с сединою на висках,
В защиту встали, чтобы каждый
Спокойно спал в своих мечтах.
Я не поэт и не писатель,
Но от души я говорю
Солдатам, что в войне сражались:
«Большой поклон. Благодарю!»
Мария Корчемкина, 13 лет
Руспублика Марий Эл, п. Новый Торъял
