Пишу я деду своему письмо.
В далекий сорок первый год.
Не знаю, почему в руках перо?
Возможно, я хочу задать вопрос.
«Дедуль, ты ведь красной армии боец
Ты участвовал в битве на Курске,
Но в тело твое вошел холодный свинец,
И раздробил твои ноги и кости.
И все же ты вернулся живой,
На костылях, конечно, но живой.
Потому хотела бы узнать:
О боли твоей, о радостях.
Поведай мне о мученьях своих,
О словах, что в горле застыли,
О дрожи в коленях твоих,
О скорби своей, о сожалениях.
Что кровь разжигает в венах твоих?
Что душу твою рвет и мечет?
Почему сжимаешь свои кулаки?
От чего в глазах твоих слезы?»
«Из серых туч жестокой войны,
Пролился красный дождь.
Гром гранат и грохот взрывов.
Ураган в виде танков идет.
Земля превратилась в вулкан,
Повсюду горящие лавы.
Небо заполнил соленый туман.
Трава утонула в крови.
Что увидел, уже не забыть.
Мы судьбу не выбирали сами.
Мы прошли через голод и холод,
Мы вынесли все. Мы победили.
Было больно и так тяжело.
Слезы сами текут рекою.
От чего кулаки сжимаю?
От того что потерял друзей.
Спасибо внучка, что написала.
Спасибо, что не забыли меня.
А как вам живется? Как дела?
Верю, что нет больше войны.»
«С детства помню, как сверкали ордена,
Как вас много было на парадах.
А сейчас вас посчитать по пальцам
Можно ветераны той войны.
Сейчас мало осталось тех людей,
Что защищали наш родной дом.
Сейчас мало осталось тех детей,
Что пережили кошмарный сон.
Деда, ведь, с окончания войны
Прошло уже семьдесят лет.
Семьдесят лет над нами солнце,
И небо мирное, голубое.
Спасибо тебе дедушка за это!
Спасибо всем кто дал нам небо.
Хоть года пройдут, хоть века
Мы вас не забудем никогда.»
Диля Буканова, 16 лет
Республика Башкортостан, с.Юлдыбаево
